В переулках прохожие редки
И листва осыпается с крыш.
Тишина. Но меня, домоседку,
Не дождутся Хайфа и Париж.
Как покинуть мне парки и скверы,
Ведь они мне почти как родня.
Загрустят тополя-кавалеры
И берёзка всплакнёт у плетня.
А кому вдалеке, на чужбине
Мне поведать тоску и печаль,
Как не в алых серёжках рябине,
Развернувшей узорную шаль?
С детства памятен бег этих улиц,
Склон лесистый, ныряющий в пруд,
Шумных праздников радостный улей
И аллеи знакомый этюд.
Воздух этот душистее хлеба,
Не напьёшься чудесной водой!
И нигде нет приветливей неба,
Чем над нашею милой Можгой!