Вот опять посадим мы картошку,
Будем жить, покуда не устали.
Жизнь проходит, как бы по-нарошку,
Вдалеке от главной магистрали.
Там, где мчат кого-то лимузины,
Там трава асфальтовых обочин
Пахнет не ромашкой, а бензином,
И расти в лугах привольных, хочет…
В жизни не всегда мы выбираем:
Где нам жить, в каком краю трудиться.
Кажутся оазисом и раем
Города чужие за границей.
Погостить в них было бы неплохо,
Но вдали от матери-державы
Мы тоскуем по родной картохе,
По зиме и песням Окуджавы.