Поэзия. Стихи. Усталый вид.
Клавиатура. Тихий смех экрана.
Шуршит сквозняк. И падает с копыт
у ножек поседевшего дивана.
Двенадцать. Час. "Чего ты там не спишь?!"
Скучают тени под флуоресцентом.
Жуёт язык неспелый скушный вирш,
и душит мозг: "Карету мне, карету!"
Зрачок по кругу загнанным конём
цепляет рифму безударным слогом.
Слова. Не те. Не те! Такой облом.
"Я скоро!" Ну, скорей бы, ради Бога!
На острие. А может - к острию.
А может, - ну их к черту! Спать. Укрыться.
"Люблю? Конечно, милая, люблю."
Победа и тоска Аустерлица.
"Ты не со мной". "Не плачь. Прости, я - трус".
Молчание. "Иди к своей бескрылой"
"Всего на миг. И сразу же вернусь."
Схватился. Ночь проходит. Не хватило.
"Я виноват". Тяжёлый бег минут.
Кусочек неба и обрывок солнца.
А за окном коты на нас плюют.
И любят. Целиком. Без жалких порций.