Одинокий художник меня словно чашу лепил,
Он не спал много дней, и сегодня прилег отдохнуть,
Я его не бужу, пусть поспит мой усталый кумир,
Лишь случайно сложу свои руки на крепкую грудь...
Что-то тихо стучит. Говорят, у людей есть сердца,
Я сама не видала, но стук этот сладок и нов...
Я хотела бы стать как они, даже пусть без лица,
Но со светом внутри. Даже пусть без улыбок и снов...
Мой художник стакан нарочито полнее налил,
Вынул сердце свое и разрезал его пополам,
Он был весел и пьян, от чего еще более мил,
Но серьезно сказал: «ты затмишь всех искусственных дам»...
А потом протянул то, о чем я не смела мечтать,
Свой сверкающий свет, половину себя подарив...
Я удары считала, сбивалась, считала опять,
И делила с художником этот задорный мотив...
Мой художник теперь пишет маслом высоких особ,
Я встречаюсь с Самим, он хороший, когда не сердит,
А художник при встрече целует меня только в лоб,
Правда, мне все равно, мое сердце давно не стучит...
15.11.2011 г.