И, повинуясь натиску зимы,
влезая в тёплые излюбленные вещи,
ловя в ладони снег как голос неба вещий,
гляжу, как отступает царство тьмы,
распоротое белым мотыльком...
И тихо так в предверии рассвета,
что кажется, вот-вот, в секунду эту,
забьётся эхом ветер с тростником...