Если пора – то осень,
Если есть время – ночь,
Лучшая цифра – восемь,
Если погода – дождь…
В доме темно и тихо,
Будто играя роль,
Рвётся наружу лихо -
Рифма, ко слову Боль…
Мышью забился в угол,
Рядом дымит кальян…
Вспыхнет во мраке уголь,
Да – я наверно пьян…
Да я наверно сдавлен,
И поделён на ноль…
Больше всего нужна мне -
Рифма, ко слову боль…
По потолку крадётся,
Робкий усталый свет
И надо мной смеётся
Где-то внутри поэт…
Будущее как сажа,
Прошлое сгрызла моль…
Не подобрать мне даже
Рифму, ко слову Боль…