В.Ст
Человек, живущий без возраста,
С настроением - лунный дождь,
Сколько вин крепленых не допито
С тем, кого ты давно не ждешь?
Сколько песен, писем по памяти
И по кромке забытых лет
Мог давно пропить, но оставил их
До поры, раз порыва нет.
Раскидав, как книги в углах общаг,
Раздарил их, и ноты дня
Разрывал, небрежно бросал в очаг,
Растеряв заодно себя...