Было это? Может, был сон?
В старом парке – аккордеон,
звук щемящий шагов несмелых
пар, танцующих неумело,
зачарованно вальс-бостон...
Осень, кажется, там была –
листьев медные купола
в разноцветье – огнём горели,
дирижировал ветер еле,
а мелодия вдаль плыла...
Там, в скрещенье пустых аллей,
взявшись за руки без затей,
стыли двое окаменело...
И какое до них мне дело?
Память – медленный вальс теней.
14.11.11