***
Какие трепетные пальцы,
Рот лепестками миндаля.
Что ж, имя нового скитальца
Я записала на полях.
В нем тайный мир противоречий,
И отрешенность, и печаль.
Он душу пьет, он душу лечит,
Невозмутимо величав.
Лишь слово, тихим отголоском,
Качнется в запертой душе,
И новый бог на блюде плоском
Уж вылеплен из глины жертв.
Стоит тревожный, молчаливый,
От солнца заслоняя взгляд.
А руки, трепетней оливы,
А рот, нежней миндаля!
2.04.10