хватит мять ночь своим одиночеством,
ее и так старит нечетко-черный,
а тут еще ты со своими пророчествами «останусь одна,
у меня даже вянут цветы, убегает кофе и нет молока».
только каждый четверг по два кило сна,
разодетых рыбьей чешуей и лунным затмением.
на какой из планет ты станешь нужной…
если Бог есть, то почему никто не научиться слушать?
вместо ушей стены.
он просится внутрь, а у нас закрыты все двери,
заколочены окна.
в метро очень много плачут,
наверно потому что там нет Бога.
у меня есть Ты.
у нашей вселенной намного больше черных дыр,
у меня вот слева.
ключицы в белизне ноября потрескались,
окна лопаются от холода,
но не снаружи. там до сих пор растет трава.
представляешь, зеленая…
у меня простыни уже хрустят от того, как им одиноко.
заправляешь руки в карманы, а хотелось бы в его кисти.
где учат так обнимать, что вокруг замыкает электричество?
все моря приплыли к моей двери,
упокоиться бы на его плече, да слезами залатать его швы
на левом устье руки.
я боюсь февраля –
каждый год белая скатерть к порогу лишь со следами моей ноги.
каждый год крик больше похож на хрип тишины.
если Бог есть, то пожалуйста, не молчи.
4:24 14.11.11
в. с нежностью