Ты помнишь, это было прошлым летом…
Оно нам прилетело от любви © «Агата Кристи»
Так в детстве все пишут в тетрадках, играя:
«Любовь существует» и «мы не рабы».
С годами узнаешь – чудес не бывает,
И чудо – на время об этом забыть.
И это некстати пришедшее лето
Играло не нам заповедный свой гимн.
Я просто из рода дурных интровертов,
Зря портящих жизнь и себе, и другим.
Тогда темнота наступала так быстро,
И кожу приятно покалывал страх.
Да кто были мы? Два наивных туриста,
На снимках держащие солнце в руках.
Сжимая осколки иллюзий в горсти и
Вбирая по капле их трепетный яд…
О, Господи, как говорилось, прости им,
Они ведь не знают, что сами творят.
Мы в наших стремленьях вполне органичны –
Что сами построим, то сами крушим.
Эффект, что создаст перезревшая личность,
Сравнимый с эффектом от тряских машин.
Вода на жаре прокисала в графине
В упорной попытке стать добрым вином.
Порви наши карточки – их половины
Навряд ли когда-нибудь склеить в одно.
Признайся, я был тебе амбивалентен…
От вкуса ментола дышалось легко
В прожженном по неосторожности лете,
Растаявшем капсулой под языком.