Во имя, мне скажИте Вы, чего
мы пишем ночью, путано и страстно?
Ловя луны дорожку, и прекрасным
мы продолжаем звать то ремесло,
когда, клонясь ко сну, выводим слово,
в котором - суть среди обычных слов?
А темнота ползёт со всех углов,
берёт в объятья холодно, сурово...
И мысли - в кучку, а всё то, что зрело,
выносим торопливо напоказ...
А Бог давно уже забыл про нас.
Да и самим всё это надоело...