Артист выходит поклониться,
Но что со мною, Боже мой:
Я с теми, кто воротит лица,
Спешит-торопится домой.
И шарканье без сожаленья
Его ударило, как свист,
И издеваются сомненья:
"Какой ты, к дьяволу, артист?"
Он кланяется.
Мы в обновках
Рядами - к вешалкам и к снам.
Ему тоскливо и неловко,
Но почему-то ловко нам...
Иль - неразборчивы и круты?
Или - затмение ума?
То жаль за радость полминуты,
А то полжизни - задарма.