Большой, пустынный, монотонный…
Он – город мой в стране зеркал.
Без солнца он… Совсем холодный.
Ограда из двухсотметровых скал.
По нему пешком ветра гуляют,
Вьюги ездят в поездах,
Два строгих глаза его озаряют,
Павшие листья превращаются в прах…
И будто бы всё здесь бездушно и мёртво…
Но где-то качнёт фонарь своей головой,
И вот ты видишь… Как белые голуби…
Собой заполняют сумрак густой…