Я не помню отца, а вернее сказать и не знаю.
Не сложилась семья, когда мне было меньше, чем год
И с тех пор замечаю, что с завистью я провожаю,
Когда чей-то отец с сыном, за руку взявшись, идет.
Не ходил в выходной со своим никогда я рыбачить,
Чай, пропахший костром, с ним не пил у вечерней реки.
Тот, кто рос без отца, тот, наверное, помнит, что значит,
Когда нет ощущенья надежной отцовской руки.
И, пускай, в жизни мать мне почти все, что надо давала,
А точней, что могла. И спасибо конечно же ей,
Но понять я не мог, ну за что меня жизнь наказала,
Почему есть отцы у друзей и соседских детей.
Почему у них есть? Кто-то пьет, кто-то с ними играет.
Кто-то с криками учит, как жить, помогая ремнем,
А меня только мать вечерами у дома встречает,
Только с нею сквозь детство мое мы шагаем вдвоем.
…Вот и я уж отец. Годы шли. Годы просто летели.
Да чего там - я дед, но понять не могу того сам
И представить не в силах - какие же в жизни метели
Замести к родным детям дороги смогли бы отцам.
09.11.11 г.