Мне кажется порой, что я схожу с ума, пытаясь говорить с тобой стихами. И зиму эту тороплю сама, но что она изменит между нами? Мне кажется порой, что ты придуман был, как будто бы кино с тобою в главной роли, где ты меня по-своему кроил, пытался быть родным и близким что ли…
Теперь: «Прости, всё поросло быльём. Уж нет любви. Больной и нервный город… Мы жили порознь, порознь умрём, в чужой постели.»
Милый, как ты молод!
Не вместе мы, нам в небе не парить, колец не надевать, алтарь не светит.
Но ты же был. Ты научил меня любить, писать стихи бессмысленные эти.