Что происходит? Куда все уходит?
Что было вчера – никогда не затронет.
Не будет уже одинаково грустно,
Прекрасно, чудесно, приятно, невкусно…
Время летит; тогда чем мы живем?
Чтоб вечером вспомнить бывалое днем?
Мчится, бежит, остается лишь память,
А память что есть? Это прошлое пламя…
Оно не горит и не может гореть,
Оно может быстро и медленно тлеть.
И что же, теперь обо всем позабыть?
Ну нет уж, спасибо, а я хочу жить!
Мне дорог и каждый прожитый денек,
А в пламе погасшем любой уголек.
P.S.
Сейчас пишу строки, а мне интересно
прочесть эти мысли лет через двести