На деревьях созрели вороны.
Со снегом случился упадок.
Ты - без свиты, без умной короны,
но дым одиночества сладок.
И уходишь в себя, вдоль деревьев
шагая как-будто по стульям.
А луна, принимая доверье
за слабость, разбойным патрульным
где-то рядом мелькает упорно,
пытается скорчить ухмылку,
что она ни при чём тут. Ворона
запела, чем сделала "вилку".
Поезд едет вдали, отражаясь
в эфире стрельбою солдата.
Автоматная очередь - жалость
о том, что нельзя всё обратно.
Ты же можешь упасть без сознанья,
рвануться бегом оголтело,
но любовница-совесть заранье
не пустит тебя за пределы.
Закури папиросу спокойно,
вернись в свою клетку к рассвету
и, в чужих участвуя войнах,
признайся, что выхода нету.
А иначе придёться стать лишней
фигурой, не знающей правил,
вне поля и времени, тише
всех прочих - кого ты оставил.
5-6 ноября 2011