Охристован венцом, пригубивший дум…
Здравствуй, небо – моё вино.
Затяжными – не ангелы, я на штурм,
А кто прав пусть рассудит он.
Тот, который шутя мой пшеничный рай
Второпях превратил в жнивьё.
Здравствуй, Бог. Безразличий коктейль, ты знай,
Твой покорнейший долго пьёт.
Стал не чёрным, не белым, и думы вмиг –
Обветшалая серость-твердь,
Что гранитный слог вобрала из книг,
Сизокрылой решив лететь.
Но как прежде хранит васильки–глаза
Небосводом на пол-лица.
И не нужно по ним солью лить – я сам
Чёрно-белая соль творца.