А снег такой дебело-белый.
Но ты смугла, как «изабелла»,
что гроздьями свисает с веток
в лучах мерцающего света
короткого, в предзимье, дня.
И руки тянутся обнять
налитый соком виноград.
Чуть вдалеке вороний грай
растягивает ноту "карр"...
Для чувства не хватает карм
счастливых...
Так заведено:
терпи и знай — здесь только дно.
А в облаках, где жизни нет,
порхает крыльями поэт.