Знакомая дама пишет стихами,
И даже не пишет, скорее творит,
Ее голые плечи, прикрыты мехами,
Само совершенство. А мне говорит:-
" Милейший, ну что вы себе возомнили,
Ну кто вас вообще подпускает к стихам,
Сидели в тюрьме, и дальше бы гнили,
Вы просто отпетый мерзавец и хам.
Волшебное лоно! Воспетое музой!
Не раз возносилось с той самой поры,
А вы, в своих виршах представили лузой,
В которую, пьяным, вгоняли шары.
Ведь это, стихи из змеиного жала,
Да вас проклянут за такие дела,
Как мучилась мамка, когда вас рожала,
(Вообще, если женщина вас родила.)"
"Алина, сегодня Вы просто мне льстите,"-
Шепчу я ей нежно, слегка наклонясь:-
" Сказали бы просто: коньяком угостите,
Сегодня я щедр, как раджа, или князь.
Я так возбуждаюсь, когда Вы такая,
И даже не я, естество говорит,
А я же, во всем, ему потакая,
Боюсь, что сейчас оно сотворит.
А в общем, Вы правы, касательно мамки,
Поверьте, душа бесконечно болит,
Конечно не женщиной, это же самки.
Богиней была, из обычных Лилит.