***
Людмиле
Выходя из штопора в пике,
На границе ступора и кайфа,
Я прижмусь щекой к твоей руке:
Милая, родная, выручай-ка!
Сколько раз тащила ты меня
Из паскудной гребаной канавы,
Ведь вино сегодняшнего дня
Подороже мне посмертной славы.
А посмертной славе — гвозди в гроб!
Мы её при жизни похороним,
Чтобы дня сегодняшнего жлоб
Стал ей и ковчегом и Хароном.
Мне бы только стих не растерять…
Да тебя, мелодия-отрава.
Им на твою славу наплевать —
Был бы ты… поэзия… канава.
Розы сегодняшнего дня срезайте сегодня. —
П. Ронсар