Он постигал тональность си,
Восторга не тая.
Но кто-то крикнул: «На Руси –
Гражданская война!»
С ладов он пальцы сгреб в кулак
И поскакал на зов:
«Какая музыка, раз так.
Раз так – не до стихов».
Висели строем фонари,
Сомкнувши светлый глаз.
Бунт – он замешан на крови
И до и после нас.
Последней капли в чаше нет –
Не льётся через край.
И он сорвался – тем себе
И обеспечил рай.
Он разберется, что к чему –
Он с детства башковит.
Он с ходу впишется в игру.
Он с ходу победит.
И прогарцует на коне,
С наганом, в орденах…
Такой… революционер
Он… с кровью на руках.
Да прав, конечно же он прав!
Кого-то надо бить!
Кому-то – дать побольше прав,
Кого-то – придушить!
Но как плыла его душа
В том танго «си-минор»!
Как балерина… чуть дыша…
Над бездною стихов.