Ночь...тишина...
я с сигаретой у окна.
Сгорают мысли, превращаясь в пепел
кленовых листьев моего костра,
который я сама и разожгла.
Птица " Феникс", сгорая,
из "пепла" возрождается всегда,
для новой жизни.
А Луна?
Она ведь постоянно светит.
Сгорают мысли, не душа,
которая в согласье с сердцем.
Луны судьба - светить не грея.
Могла бы отдавать тепло,
но небо слишком далеко...