Я стихи писать стал очень редко.
Не точил давно я карандаш.
И скворца не вижу я на ветке.
Его нет, и это не мираж.
Он в стране где солнце жарко греет.
А не просто светит сквозь метал.
Но я знаю, скворец точно верит.
Что весной вернётся в мой квартал.
А сейчас дождь, слякоть и разлука.
А сейчас осенняя тоска.
Это всё как будто бы не мука.
Это всё как будто не беда.
10,11,07,г.