* * *
Он читал мне сонеты Шекспира,
поцелуями сковывал руки.
И безумной улыбкой Сатира
пробуждал во мне сладкие звуки.
И душа моя, словно Сиринга,
трепетала от этих симфоний.
Слишком ясен исход поединка
жарких губ и холодных ладоней.
Так, что ближе уже не возможно,
так, что выше лишь небо седьмое,
мы срастались и сердцем и кожей,
мы навечно лишались покоя.
А потом беспокойное утро,
беспощадного утра усмешка -
оперенные стрелы Амура
в простыню завернул он поспешно.
И в улыбке я спрятала муку
всех не пролитых слез и прощаний.
До сих пор обжигает мне руку
поцелуя скупое касание.
И мечта снова стала бесплотной,
слишком кратко ее воплощение...
Иногда на старинных полотнах
мне мерещатся две наших тени...