Мороза хладнокровная рука
задержится на сединЕ травы.
А осень бросилась уже в бега,
скользя по льдинкам смёрзшейся листвы.
И разумом пока не объяснить,
как мир в минуту может быть распорот,
как рвётся крепкая когда-то нить,
и душит горло мягкий, тёплый ворот.
И, вроде, ты - не первый. Но тебе
без разницы - а что же там со всеми?
А время года - пальцем по судьбе,
то ледяным, то высохше-осенним....