Лишь руки сжались, в кулаки...
А сердце к свисту пуль привыкло...
Взметнулся ввысь, вдруг, чей-то вскрик,
Поникнувший, внезапно... Это пекло.
Здесь юные, совсем. И чуть пожившие...
Всех под гребенку. Под одну.
До срока, столько здесь, почивших!
Чью искупали, здесь, вину?
А, может, чье-то преступленье?
Их кровью заметут следы?
Беда ль, родные, в исступленье,
В потоках горя и слезы?
Беда ль, беда ль? Они за ширмой...
Набью, возможно, и мошну.
В их жизни, благостной и мирной –
Не подожжен бикфордов шнур.
Хотя возможно, все возможно...
Вольны ль, все ль мы, в своей судьбе?
Предугадать все в жизни сложно...
Что уготовано тебе?
07.11.11.г