Не хороши и не плохи,
( нет на полях пометок,)
Я выпускаю свои стихи,
Как птиц ... из клеток.
И разлетаются, галдя,
По ближним веткам,
И я, с тоской на них глядя,
Отправлюсь к предкам.
" Тебя с прибытием, пострел:-
Отец, не лил елея,
И очень хмуро, посмотрел,
А мать, ... жалея.
" Чего молчишь, давай колись,
Читал, твои я строки,
И батьке, с мамкою молись,
За все, свои пороки.
Ну что же ты: буянишь, пьешь,
И говорят, дерешься,
С женой, с любовницей живешь,
Ни как не разберешься.
Ну что нашел,( смешно же всем,)
Нашел ты в этой Тине?
Она же, мертвая совсем,
Совсем, как на картине."
Да, да! Вчера, я пил в тоске,
Потом был черный бумер,
Потом в крови и на песке,
Я вместе с Тиной, умер.
Я слышал, кости как трещат,
Шел к смерти, как к вершине,
" Разбились,"- в сводке сообщат,
" На угнанной, машине."
Неплохо будущее знать,
Судьба же, так рядила.
Вот я зашел, хотел узнать,
Она, ... не проходила?