По Михайловским просторам,
где леса, поля и озимь.
Пробирается с напором,
им, любимая так осень.
Листвой медной покрывает,
по аллеям и скамейкам.
Иней белый посыпает,
для работы белошвейкам.
Осмотритесь люди тут,
приоткройте ушки,
не лукавит, вас здесь плут:
-Вон идёт наш Пушкин!
Трость, походка: -Да, его!
Глаз, проводит осторожно,
на душе благо, легко,
если, так сказать возможно.
Но исчезли разом вдруг,
экипажи и конюшни,
и Арина, милый друг,
да с пером гусиным Пушкин.
Снова осень – вдохновение,
по Михайловским лугам.
-Пушкинское, духом откровение,
упокоит вечно там.