Холодным утром лист осенний неспешно над водой кружил;
В тумане легком и лучах рассвета он свою душу отпустил;
Упал листок, и покатила его могучая струя;
И тихим стоном содрогнулась от грусти вся душа моя;
Любил ли он, и был ли счастлив, будучи к ветке прикреплен?
И часто ль мысли предавался, что жизнь есть сон, волшебный сон?
Но нет листка, его уже не видно вдали под темною водой;
Ему, быть может и завидно, что созерцатель-молодой;
Но что с того? Вопросы эти меня тревожат с юных лет:
Зачем же я живу на белом свете и почему люблю я солнца свет;
А , может, просто окунуться в смысл остывающей реки;
И завтра с новым днем поснуться, освобожденным от тоски?