Ты не был Авосем, а я не была Юноной.
Мы были пылью снежной, парящим фантомом.
Мы жили на чердаке у бродяги-поэта
И он выводил из ночи нам строчки сонетов.
Являлись ему миражами в нежных сюжетах.
Прекрасные лица(что свойственно, впрочем, поэтам)
И он рисовал зачарованно новые краски
Сквозь окна Луна светила бледнее фаянса
Он видел улыбки и длинных ресниц полутени,
Дрожащих материй и шепот сплетенных волнений
Ему все казалось...что воздух наполнится звуком..
Он песню придумал, дал парус и ветер попутный.
Мы бегло читали, немного шутливо пугали
Его мы любили по-своему с ноткой печали.
И грели, когда уходили монеты,
За нам посвященья
в без нас живущих, сюжеты.