Врывается в мои глаза мироздание,
проникает чёрной тушью в сознание.
Белое полотно стало черно,
в прожилках волокнистых видно одно.
Если бы я был с востока,
я б написал об этом хокку.
Но вековые деревья уже сбрасывают свои листья,
на чёрно-белой картине кружатся и падают мысли.