из Москвы в Москву соберу чемодан
и уеду, прикинусь бродягой.
там мой дом открыт, но как ржавый кран,
как последний этаж девятый.
свое сердце оставив, возможно, нет,
но теперь и забыв дорожку,
убегу от него, поднимусь наверх
понемножку, совсем понемножку.
а прийти туда был бы каждый рад,
был бы всякий не как хозяин.
виноградный сад и вишнёвый сад
и уставшие быть друзьями,
лица спели в апреле, и оттепель
промочила картонный домик.
если честно, я вру себе словом "верь"
и как вспомнить тебя не помню.