* * *
По городам прокатилось счастье,
Наше с тобой. А потом пропало.
Ты не писал мне сонеты, Мастер,
Но не скупился под одеялом.
Желтым цветком увядает лето,
Дождь потушил Кракатао страсти.
Больше не жду от тебя сонеты,
Я не твоя Маргарита, Мастер.