Поэзии дают два метра роста
И голос в сотни герц, с отливом бронз.
Поэзия – портрет великоросса,
И сам поэт как есть - великоросс.
О ней читают лекции детишкам
И взрослым, да и всем, кому не лень,
И учат: чти истрепанные книжки,
Стань личностью – и сил не пожалей.
О ней твердят на разные манеры,
О ней поют сопрано и дискант
Под сводами барочными-фанерными
В провинциальном стареньком ДК,
И в комитетах Нобелевский премий
Талдычится одно синхронно без
Оглядки на пространство и на время:
«Поэзия! Поэзия! Поэз!..»
Поэзия не экспонат музейный,
Чтоб люди на неё, за валом вал,
Разинув рты, восторженно глазели
Под фоновую музыку похвал.
Поэзия совсем не великанша
И не румяноликий богатырь.
Она неслышно крылышками машет,
Как бабочка, а то как нетопырь.
Любые разговоры о поэзии
Окажутся на деле бесполезными.
Не зная, от чего такой сыр-бор,
Она уйдет, обидится, расплачется.
Она и так сказала предостаточно
Собой.