Небо пепельного цвета.
Сто семнадцать дней до лета.
Ночью в сторону рассвета
убегают поезда.
Как монашка, ночь одета.
Есть вопрос, но нет ответа.
И окурок сигаретный
светит, будто бы звезда.
У дверей вздыхает осень.
На билеты в кассе спроса
нет, хотя сегодня в восемь
возвратились поезда.
На земле – седые росы.
Есть ответ, но нет вопроса.
И окурок чей-то просто
гаснет, будто бы звезда.