Вчера легко ложились рифмы,
Строка летела за строкой,
Но, налетев на рифы быта,
Ушли виденья на покой.
И мимо взгляда, словно дым,
Сквозь мысли – фразы невпопад.
И жутко: быть «как молодым»...
И, в тоже время, – листопад.
И в этот ад ступаешь снова,
Как раб галерный весь в поту…
Измена праведности слова
Порой рождает немоту.
3. 11. 2011.