На улице моей не первый год
В домах заброшенных не светят окна
И каждый, как разбитый старый плот,
Из холода, дождей и ветра соткан.
Они уснули с тех ненастных дней,
Когда внутри всё опустело, смолкло.
Весною не становятся светлей,
Осеннею слезою моют стёкла.
Им снятся чудные мгновенья грёз:
Свеченье жара в тёплой русской печке,
А в небе месяц к облаку примёрз,
Искрится снег на низеньком крылечке.
Мерцание рождественских свечей,
На маленькой лежанке дремлет кошка,
И запахи пасхальных куличей,
И зеркальце на стенке, словно брошка.
Из летних зарослей просторный плед
От глаз людских скрывает их надёжно.
Я знаю, здесь оборван жизни след.
До боли, до слезинки мне тревожно!
С. Белица, 2011 г.