Осень. Мой родной и любимый проспект.
Лужи. И листва игриво шуршит под ногами.
Старый художник, взяв свой мольберт,
Рисует все случившиеся под небесами.
Слабые руки его в тряске слепой
Точно по контуру пейзаж отражают .
Там, на скамейке, чудак молодой
Сидит и зачем-то секунды считает.
Мимо него, не спеша, играя с зонтом,
Милая девушка проходит с собачкой.
Чудак увязывается… А что потом –
Для моего старика остается задачкой.
Но в тот час же появляется клоун
Моему художнику на развлеченье,
И вот уже новый сюжет зарожден…
Но что же такое?! Как наваждение!!!
Клоун уходит. Один остается старик
С легкою тенью чуть заметной печали…
Но миг – и карандаш по бумаге парит
Над тем, что когда-то лужи тут отражали.