1 ноября 2011
В задымленном трубкой помещении,
в этой раздосадованной комнате
плещется в бокале отражение
глаз, что вы когда-нибудь не вспомните.
В кухне, сквозняком продутой полностью,
с каплями вина на подоконнике,
упиваясь сей ужасной вольностью,
притворяюсь пятницей во вторнике.
В окнах середины этой осени,
в листьях, опадающих на головы,
совесть потеряв, в махровой простыни
я пишу о вас, и это здорово.