«Скорбят» с трибун высоких:
Естественно, мол, город мрёт.
Но в «поисках» беды истоков
Всяк безудержно нагло врёт.
Не сыщешь правды ни на грош.
Нажива и вранье – вопрос один.
И потому, так вдохновенна ложь
Грабителей, доживших до седин.
А город жил как организм живой.
Дышали легкими заводы,
В цеха поток с утра людской.
И труд не выходил из моды.
Но проглядели прохиндеев...
Итог банален и печален:
Отняли труд, грядущее, идеи,
Все то, где ум был изначален.
А пульс заводам прекратили.
Станки на лом. Порядок прост.
На крышах рощи прорастили,
Спецов - в бутыль и на погост.
А выживший, кто гол да нищ,
Поставив прошлому заслон,
Среди базаров и кладбищ,
Стопы направил в «Вавилон».