Ухожу от назойливых взглядов, речей
в ту страну, что меня умиляет,
где в аркадах мерцающих, жёлтых ночей ветер Божий со снами играет.
Там звучит предызвестьем начала конца,
сквозь печали прощального вальса,
утихающий звон золотого кольца,
соскользнувшего с тонкого пальца.
В той стране,
озарённой сияньем церквей,
на крестах своих держащих небо,
вместе с плачем,
спешащих на юг журавлей,
превращается прошлое в небыль...
1999 г.