Я вышла из себя, точнее, выпала,
как град, размером с биту. Потом
уснула рядом с догу, идолом.
Проснулась мятым, рваным пиджаком.
Я выходила за тобой в тираж, но не газет,
стреляя уток на газетных полосах.
Не популярный в наши дни концепт -
вместо "прощай", шепнуть:
"Всего хорошего".
Я выпала из контекста стен, оконных
рам, стёклами звенящих под баян
ветров. За рамки вышла на законных
правах изгоя, на его паях.
В тебя конкретно, если хочешь знать.
Меня бросало, как бросает в жар и холод, но
я выжила, вышла из депрессии. Опять.
А ты всё не выходишь,
кружишь голову...
28.10.11