Искусство - это Рим! (Или Париж!)
(Перефразируя, паразитируя квассика.)
1. Поэзия.
Я не пойму, кому она нужна?
Мне, лично, опостылела изрядно.
Как Разину - персидская княжна.
Хоть и была, по слухам, ненаглядна,
однако ж, за борт вышвырнута им,
со всеми потрохами! Эко горе!
Пиши стихи, выбрасывай их в море.
Не все пути ведут в желанный Рим!
2.
Не все пути ведут в железный Рим.
Со временем - мы квиты, карты биты...
Соври им: в Рим, со временем! Ври им,
что не рабы, патриции пииты.
Мол, им дано - так много! В назиданье -
избранникам судьбы! Мол, суждено,
пить на вершине ледяного знанья
боспорских тем бесспорное вино!
3.
Боспорских тем бесспорное вино.
Уединенья ледяное знанье.
Осенних улиц, сонных, бормотанье,
Благодарю, всё это мне дано.
А был ли счастлив... Надо ли об этом?
Конечно – был. Как всякий, кто рождён.
Кто одиночества однажды слышал звон –
Гул тишины земной. И стал поэтом.
Такое счастье! Грёб его! Лопатою!
И впрок имел! Теперь, от дуль синея,
Я жду, когда придёт ко мне горбатая
И полоснёт косой своей по шее.
Рождённый видеть, я не видел света
В конце тоннеля. Я, любивший свет!
Как и другим, мне не было ответа.
Я на Земле был - лишний. И поэт.
Но что скажу пространству в оправданье?
Что положу на чашу тишины?
Осенних улиц – сонных – прозябанье
Под фонарями спелой желтизны.
Я знаю только смертную тоску.
Да ужас смертный (лёгок напомине!)
А счастье – иероглиф и поныне,
который разобрать я не могу.
4.
...Ночь - ещё та! Ночь - датская, пардон!
Слова, слова, слова... Авось - сольётся
их эхо - в унисон! В тот самый стон,
что песнею у нас зовётся...
Впасть в простоту?! По-сути: в пустоту!
Кончая немотой... И всё ж, кому-то -
услышать Тишину, как ноту! Ту,
что отзвучав, звенит ещё минуту.
Терпи, мой друг, - не оставляй строки!
...Вон, в пепельницу посмотри под утро:
там тьмы "бычков", как смертные враги,
покрыли поле "битвы" чернью трупной.
Ночь напролёт, ещё одну - не ту! -
перетерпев, весь - ожиданье чуда! -
Поэт, как филин, ухнет в пустоту!
Ещё ему аукнется оттуда...
5. Музе.
Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма.
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль – соскочила, съезжать заставляя с ума?
Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв.