СЕКСТИНА
Пророк… Замолвим слово о поэте;
А если не пророк – то не поэт.
Певцы стихов, что с «Божьей» искрой , – эти
В душе несут огонь – душевный свет.
Они – философы, они же – дети;
Ошибся – кто сказал: «Пророков нет».
У нас почти альтернативы нет.
Сердцам полезней помнить о поэте,
Чтоб не манкурты выросли, а дети,
Которым сказочку прочтёт поэт,
Которым нужен добрый стих и свет.
Стихи, меж тем, для дядей взрослых эти.
Мы потребители, мы даже эти,
Кому до остального дела нет, –
На том сошёлся клином белый свет,
Забывший о пророке, о поэте.
А он радеет за людей, поэт,
Земляне все ему – родные дети.
Ещё есть графоманы, что – как дети,
Им чешется играться в игры эти,
Звучит поскольку гордое – поэт,
Хотя судьбы и слуха, к слову, нет,
Но графоманы зрят врага в поэте,
Не кто иной – поэт им застит свет.
А то – модерн, безликий, тушит свет,
Но рано спать – и горько плачут дети;
В туман идут эквилибристы эти,
Не сознают, какая суть в поэте.
Как будто света солнца в мире нет.
Когда перо в руке – уже поэт?
Когда душа за всё болит – поэт.
Когда стихи несут лучистый свет,
Отрады большей в целом мире нет.
Когда к стихам не равнодушны дети,
Не зря написаны и строки эти.
Не забывайте, люди, о поэте.