Этот маленький мальчик совсем продрог,
Но боится присесть к костру.
Этот мальчик по сути своей – игрок,
Не привыкший верить добру.
Этот мальчик любит глядеть с моста
На немую речную гладь.
Он не знает, куда ведет темнота,
И не хочет об этом знать.
Каждый прожитый день – как тяжелый вздох.
Собирая из вздохов нить,
Он не верит, что его любит хотя бы бог
И хотел бы вообще – не быть.
Просто новое утро – прыжок под пресс.
(Слышишь, Господи, отпусти!...)
……………………………………………………………………
Ну зачем я снова пишу ему смс
И пытаюсь его спасти?