*****
Десятое июля. Суббота.
Гремят дожди. Застыла работа.
Печаль. Вода. Ручьи. Мостовые.
Всё камни крае- вновь угловые.
Зашкалены поникшие плечи.
Расправлено держу я их вечность.
Сегодня эта вечность уснула.
Девятое число зачеркнула.
Десятое сегодня. Суббота.
И дождь. Да, на него у нас мода.
Окно. Раскаты дальнего грома.
Безвылазно сижу себе дома.
И, как в рекламе, умерло солнце,
И ждёт его весь мир – не дождётся!
Безмолвие дождливой святыни –
Мне тихо в этой мокрой пустыне.
Мне тихо при раздвинутых шторах
Не выспавшихся дум ловить шорох
Под блеск мгновенных молний ярчайший,
Под тайнопись морзянки строчащей…
Все улицы промокли до нитки…
Все люди спят в домах, как улитки…
Все дни солнцестояния спеты…
Какое непонятное лето…