Играла скрипка, флейта пела,
Менялись гаммы и цвета.
Цветы красивы, лица, тело.
Жизнь на холстах совеем не та.
И в унисон природе вечной
Художник вызов свой бросал.
Как блик играет в русле речки!
Что есть искусство? Вопрошал.
Ответа нет, как не искали,
Берёзок ветви, так свисали,
Как пела осень, вьюга билась,
Здесь Муза, явно, веселилась.
Была покорна и легка,
Цветком в лесу, сама легла.
Живописи В. Бурмакина.
26. 04. 2007