ес

Любовь – это просто принятие
Кого-то другого в свой мир.
Любить могут просто приятели,
Разделённые шумом квартир.
Любовь – когда свои интересы
Ставишь на ступень ниже,
Чем то, что другому ближе.
Это взгляд, когда вы у подъезда.
Ты прости, я хотела стихами,
Этот жалкий отрезок лета.
Когда мои фразы стихали
С тобой. И когда до рассвета
Я пыталась глаза-океаны
Осушить, ну, хотя бы до дна.
Без тепла. Когда руки в карманы,
В ожиданьи тебя.
Мою ложь ты ловил, походу,
Без разбора. И с правдой мешал.
Я тебе не давала проходу,
Чтоб услышать твоё: «Я устал»
Мне хотелось стать незаменимой,
Но я слышу один лишь ответ.
Что наивно кричали мне в спину:
«Незаменимых нет»
Я хотела, чтоб ты попытался
Ощутить что-то где-то внутри.
Я не спор, ты даже старался…
Первые дня три.
Ты пойми, тут один недостаток,
Я просто хочу доказать –
Плод запретный не так уж и сладок,
Если его не желать.
Ты сказал, что любовь, это в прошлом.
Что романтики, в принципе нет.
Ты не верил, что всё же возможно,
О себе оставлять в сердце след.
Я же просто была осторожной,
Вынося свои чувства на свет.
Ощущая тебя своей кожей,
Моё сердце ведь тоже
Взлетало повыше планет.
Но июнь наш испет.
Твой рюкзак уже сложен.
Я приеду к тебе,
Может.
Через несколько лет.
Ты читаешь всё это неспешно,
Под размеренный стук колёс,
Но, однако, твоя одежда
Не впитала тепло моих слёз.
Ты читаешь так просто, от скуки.
То, что набрано в Ворде. Мой почерк
Неразборчив. И вместо разлуки –
Тире. Или попросту – прочерк.
Я на самом ведь деле хотела
Не то, чтобы просто влюбить.
Я могла бы. Но не посмела.
Не в моём стиле, знаешь, так жить.
Ты сказал, что с годами всё хуже.
Что не чувствовать – это стиль жизни.
А я хочу джинсы поуже.
Старые, видишь, обвисли.
Понял, к чему я клоню?
Эти проблемы – простые.
Понимаешь, когда я звоню,
Мои мысли бесцветно-пустые.
Я словами бросаюсь, в спешке
А потом же сама, обессилев
За твоими глазами устрою слежку,
А они уезжают в Киев.
И неважно уже ведь, в прочем,
Что знаем с тобой мы оба:
То, что в sms-ках мы строчим –
Это голые остатки злобы.
Я сама начала всё, не так ли?
Так кого же винить в прошедшем?
По щекам растирая капли,
Ставить статусы о наболевшем.
Вспоминать? Ну, а это вот вряд ли.
Наши раны болят, только свежие.
Помнить заставляют лишь шрамы,
И года, безвозвратно ушедшие.
В тишине переплётов ночных,
Может быть, хотя я не уверена.
Ты будешь читать самый длинный мой стих,
С выражением, только рассеяно.
Осознав, что не каждые чувства,
Можно с лёгкостью так принять.
Ну, признайся, ведь всё-таки грустно,
Что-либо терять?
Что в подобной игре уцелело?
Не знаю. Потеряли мы много.
Зато на все сто я успела
Насладиться любовью, что смело
Назову: «с установленным сроком»
Может быть, это станет модно,
Ведь никто никого не бросает.
Относительная свобода,
И каждый из двух это знает.
Здесь не важно, кто начать предлагает,
До конца остается немного.
Никто не любит, никто не теряет.
Не так уж и плохо.
Жаль только, сразу не знаешь,
Насколько зайдёт далеко.
Ведь чувствами, увы, напрягаешь
Того, кто заключил «договор».
Я знаю, ты не понимаешь,
Зачем я словами так звонко,
И строчками этими долго
Бессмысленный свой разговор.
Безуспешно. И мой монолог
Позабыт будет сразу, спорим?
Моя рифма спустила курок
В этом движущемся вагоне.
Я тебя очень сильно, не скрою.
Словами сбиваю с ног.
Жду. Обратно. Назад. И не более,
Не чувствуя боли.
Хотя, если честно, конечно стоит
Почитать между строк.
По сторонам ведь не только обои.
Вверху – не только потолок.
По утрам я смотрю на восток,
Но у солнца свои перебои,
Оно уже там не встает.
Мою любовь ты освоил.
Чувства – усвоил.
Срок годности – истёк.
Ты так прекрасно спокоен…
Дашь мне урок?
Научи меня быть тобою?
Смотреть мимо, а не поперёк,
Этот город не так и далёк,
Но с ним нас с тобой уже трое.
Геометрия – мой конёк,
Но треугольник мы не построим…
Равнобедренный можно вполне,
Моя мера градусов не меньше твоей,
Но скажи, кто же на высоте?
Есть ли смысл вести параллель,
Или будет больнее вдвойне?
Медиана разделит меня на две,
Абсолютно равные части.
Только угол придётся делить тебе,
Потому, отчасти,
Не так и много счастья
Достанется каждой стороне.
Ты скажешь тихо и просто: «Настя…»
И уедешь, забыв обо мне.
Обещать ничего не старайся,
Не хочу жить под властью,
Сказанного налегке.
Мои карты червовой масти,
Мне больше нечего дать тебе,
Кроме любви и страсти.
Бери, оставляй себе.
Мне не вынести,
Не перенести.
Весну пережила,
Прости.
Летом меня уже не спасти.
Кола в горле
Заставляет себя беречь,
Но ничего не меняет, в корне.
Хочется лечь
И не встать больше.
Не чувствовать фальши.
Но идти нужно дальше.
И жить – дольше.
Идти прямо, как будто маршем.
Через год – буду на год старше.
То, что было, покажется фаршем
Из наигранных нот.
И сердце битое, со стажем,
Пропускает очередной поворот,
Но мы ничего не скажем,
Корректором замажем,
То, что каждый из нас не смог.
Пойми, я не хочу поблажек,
Но меня к тебе тянет, даже
Когда в метре от меня твой рот.
Давай поцелуем размажем
Длину этих битых дорог,
Чувств излитых,
Косметики смытой,
Топота ног.
Мне не хватает твоих выражений.
Недостаток в мимике твоей!
Черт возьми, наших всех отношений,
Выходящих за рамки полей.
Перечёркнутых, новых, вчерашних,
Не хватает так сильно! Вернись!
Вернись, черт возьми, это важно!
Пока нити не все порвались.
Мне ночами так попросту страшно,
Буд-то с обрыва и вниз.
Сказать «Держись» -
Это тоже отважно.
Ну же, давай, отзовись!
В глазах нарастающее влажно,
Сердце, заткнись!
Мы разошлись
На местоимении "наше",
Что дальше - не важно,
Увы, не сошлись,
Наши многоэтажки
Взлетают ввысь,
А мы снизу им машем,
Не в силах на крышу пройтись.
По городу пройдись –
И каждый скажет:
"Любовь - это лажа"
Не веришь – влюбись.
Ещё месяц почти, а я…
Болью в висках отдаюсь.
На тебя и себя злюсь,
Я похожа на воробья –
Я тоже всего боюсь.
Крылья есть – но летать не учусь,
В этом, кстати, и есть мой плюс.
Ты не знаешь, что могу я.
Что любовь для тебя – я не знаю,
Но понимаю, не один процент,
Когда глотают слёзы,
Без эмоций на лице.
И не касаясь низших тем,
Тобой заполню я тетрадку,
И ручку испишу я без остатка,
Чернила позаимствовав у вен.
Любить тебя, как оказалось, сладко.
Хотела изучить твои повадки,
А ты мои, как видно, не хотел.
И поезд твой – прямой, без пересадки.
И ничего хорошего в оставшемся осадке.
Что получается в остатке?
Лишь множество проблем.
Переписать, увы, нам не удастся,
То, что усердно, на черновике.
Но сердце с разумом уже не будет драться,
Ведь это в прошлом, где-то вдалеке.
Ты говорил мне о своей большой любви,
А я смотрела тупо на дорогу.
Те люди, что ушли хоть раз, пойми,
Вернуться навсегда уже не смогут.
А потому, искать нужно тебе
(Нет, это вовсе не совет, не думай даже!)
Ту, что полюбишь в много раз сильней,
Но о которой всему миру не расскажешь.
Любовь - всего 6 букв, а сколько смысла!
Который все, увы, по своему толкуют.
Уровень плинтуса - не так и низко.
Я там всегда оказываюсь, зачастую.
И «я не знаю» - это не ответ,
Но, тем не менее, всегда его усердно
Везде я отвечаю столько лет,
Что он воспринимается, как верный.
И всё же было круто, помнишь ведь?
Рука в руке, губами нежно контур шеи.
Наружу чувства вырыли траншеи -
Я чувствовать не буду больше впредь.
Мы не достигли нашей цели.
Была ли цель, прошу, ответь.
Что в нашей битве уцелело?
Моя любовь к тебе, на треть?
Действительно любовь? Вот это тема.
Но не похоже это ведь на дружбу.
Моя симпатия дошла до беспредела,
Только кому всё это теперь нужно?
Вокруг тебя кольцом обвились руки,
Быть может, из желанья не пускать.
А может, и в порыве вечной скуки,
Какая разница уже ведь, что терять.
Ты с ужасом косишься на остаток,
Листов, в этом (ужасном, ведь) стихе.
Но с каждым словом, все слова идут в упадок.
Меня это устроило вполне.
Быть может, я извечный пессимист.
Я вижу лишь плохие заключенья,
Когда передо мною чистый лист,
Я не зацикливаю память на мгновеньях.
Я не люблю планировать, решая
Все то, что будет в будущем со мной.
Мне легче от того, что я не знаю.
Это гораздо лучше, ведь, чем боль.
Мечтаешь, думаешь себе о чём-то…
Ну а потом всё рушится. И что?
Не важно, что внутри. Снаружи – плёнка.
Заранее всё знать, это не то.
Я не люблю эти тупые обещанья,
Что всё наладится, что будет всё окей.
Любой из нас в моменты расставанья,
Вспомнит не серость дней,
А то, что разукрасило обоим,
Существование, а может даже – жизнь.
Но в большей степени, мы все удачно скроем,
То главное, что сделать собрались.
Ведь люди очень часто не умеют
Что-то сказать, и даже просто совершить.
Откладывают на потом. И не посмеют
Спешить.
Но чувства лживы. В них уже не верят.
Спокойно можно и без них прожить.
Так долго шла к тебе – и вот она награда.
Попытка отделения от стада,
И жизнь рисует тебе новые преграды,
И ты иди вперёд, а может – падай.
Какая разница. Наоборот.
Никто не видит правду.
Наш мир – большая перебранка.
Улыбка и прямая осанка,
Что ещё надо,
Чтоб не казаться слабой?
Вполне высокая счастья планка.
Фактически, должна быть рада.
Но всё опять не то.
И ты – не тот.
И я, опять-таки, ребёнок.
И голос мой совсем не звонок,
Но хриплый он, зато.
Мои глаза целует с языком упрямо вечер.
И ветер пальцами за плечи приобнял.
Скажи мне, чтоб ты променял на нашу встречу?
Весёленький ответ мне обеспечен?
А… ты не думал, ты не знал,
Что я замечу
Характер твой, что от нуля и в бесконечность.
И взгляд, которым ты меня не провожал.
Ты понимаешь, я то думала – навечно.
Я шла пешком тебе навстречу,
Пока мой холод внутренний, извечный,
Всё больше замерзал.
И по закону подлости, ты двигался по встречной,
На свой мерцающий вокзал.
И город ночью – засиял.
Дорога, словно путь, который Млечный.
Меня понять тот сможет безупречно,
Кто многое терял.
На поезд ты не опоздал,
Хоть время быстротечно.
И что бы ты о нём не знал,
Я говорю тебе в глаза:
Оно не лечит.
Ты слушаешь меня, но всё-таки не слышишь,
А потому ты не поймёшь, что я ушла,
Тогда, когда могла быть много ближе.
Но нашу хистори уже не перепишешь,
И потому, я не отвечу, как дела.
Я много видела, и многое прошла.
И потому я не рыдала, хотя могла,
Когда я всё же поняла,
Что ты ко мне довольно ровно дышишь.
Мы не увидели, как разбивался дождь,
О мокрый и бездомный парапет.
Насколько сильно ты затачивал свой нож,
Которым выводил упрямо «нет»?
И сколько же ужасных бед
Вокруг людей рождает ложь.
И тем не менее, не лгать никто не может,
Всегда кричать о правде – слишком сложно.
И смысла нет.
Не радость оставляет след,
А дрожь по коже.
И там где разум разделяет пара лет,
Всегда найдётся что-нибудь похожее.
Как дым от сигарет.
Я не курю.
Но он меня не раздражает. Тоже.
И получая отрицательный ответ,
Не стоит думать никогда про слово «может».
Нас лето просто уничтожит.
Пересчитаем, сколько все же
Ты уже раз встречал рассвет?
Ты возвращайся.
Только осторожно.
Из шага не переходи на бег.
Зачем я обо всём, об этом, Боже?
Походу, выхода уже реально нет.
И потому на два никто нас не умножит,
Не будет этот стих пропет.
И рифма в нём уже не будет строже,
Чем эта, будто бы под трафарет.
Моя душа битком набита,
Глазами, поднятыми вверх.
Она не до конца ещё излита,
И потому, ты не рассчитывай на смех.
А просто улыбнись, легко, устало.
Ведь я же ничего не требую взамен.
Пока писала стих, всё думала, что мало.
Ты знаешь, я ни капли не устала.
Мне просто нужно знать, что всё же стала,
Началом твоего счастливого начала.
И самых лучших в жизни перемен.
Пусть в твоей жизни теперь будет больше счастья.
Ты не оглядывайся.
Прошлое – прошло.
Какая разница, что было?
Ну и что!
Ведь важно то – что будет.
Подпись: настя.